Más o menos todas siguen el mismo paradigma. Si es muy largo el título por ahí se corta, pero las palabras son las mismas.
Bueno, ahora vayan para abajo, al archivo del blog, y desplieguen el mes de marzo de este año. Miren que todas las entradas siguen el parámetro antes descripto. Pero con una misteriosa excepción. jajajaja, es increíble: el link de la entrada "Día de la taja", es http://abalacia.blogspot.com/2010/03/dia-de-la-mujer.html
¿Qué onda Blogger? Me siento ultrajado!!! El título es día de la taja y el blogger me lo editó para que sea políticamente correcto.
¿No les parece MUY loco y DEMASIADO extraño y UN TOQUE sospechoso?
Desire Petroleum confirmó que el petróleo encontrado en Malvinas es de “mala calidad”
Así lo informó hoy, sobre el resultado de los trabajos en el primer pozo explorado en las islas en una década. La noticia causó un caída de un 48 por ciento en las acciones de la empresa en la bolsa londinense.
La exploración de nuevos yacimientos en las islas Malvinas, que recientemente hizo resurgir la tensión entre Reino Unido y Argentina, sólo aportó hasta ahora crudo de baja calidad, indicó hoy la petrolera británica Desire Petroleum.
La compañía anunció que el primer pozo explorado en las islas en una década sólo dio una pequeña cantidad de crudo de baja calidad. La noticia causó un caída de un 48 por ciento en las acciones de la empresa en la bolsa londinense, según un cable de Dpa.
Desire Petroleum esperará a conocer esta semana el resultado de nuevos análisis para decidir si sigue perforando, suspende la exploración para hacer más pruebas o directamente abandona el pozo.
Advertencia de abalacia: guarda que quizás sea todo una gran mentira para que los argentinos no rompan las bolas y se sigan creyendo que son lo más porque les hicimos un gol con la mano. Y después los pibes se llevan todo el petróleo y organizan una fiesta en el sheraton. MUCHO cuidado.
La música de Charly García siempre me gustó. Me pareció toda la vida de una calidad insuperable, tanto por sus armonías que pueden parecer sencillas pero son de alta complejidad, como por la actitud y muchas de las cosas que dicen sus letras. Me parece que es un tipo que tiene la intuición de los genios: esos que SABEN antes que vos que lo que están haciendo es exactamente lo que debe ser hecho y la forma en la que lo hacen es la correcta. Este tipo de personajes, poco frecuentes, suelen tener vidas extrañas, misteriosas y generalmente llenas de oscuridad y excesos.
Pretendo realizar, al estilo de abalacia, un sucinto repaso por la vida y obra de este peculiar personaje argentino.
Los inicios:
Eso de que de chiquito se puso a tocar un piano y la descosía y bla bla bla siempre me pareció una paparruchada. Los niños se caracterizan por ser ignorantes, estúpidos e inútiles. Incluso los niños genios comparten estas características con los demás, y creo que Charly García no fue la excepción. Vamos, esa mitología ridícula de que lo sentaron frente a un piano y el chabón se puso a tocar como Gardel... bullshit. Simplemente tuvieron la astucia de detectar una inclinación y formarla con audacia y criterio, es decir, con esfuerzo, dedicación y disciplina. A eso le llamo yo cultivar un talento. Similares mierdas mitológicas se hicieron en torno a Mozart por ejemplo. El chabón pasaba 15 horas al día tocando el puto violín, por eso la tenía tan atada. Fue un genio, sí, pero se esforzó en muchos casos por obligación, y de esa forma explotó al máximo su potencial. Ninguna cosa sin la otra puede sacar algo póstumo y vencedor del paso del tiempo. Eso que dicen muchos de que “vio la música”… vamos, ¿qué mierda es todo eso? Ver la música no es suficiente para tocar la fantasía impromptu de Chopin, ¿tamo? Así que no jodamos más con eso del pianito de juguete y toda esa bola. El chabón fue al conservatorio y pasaba 10 horas diarias sentado al piano antes de llegar a tocar los pedales. POR ESO y por tener un magnífico talento musical y creativo es que el chabón hizo los temas que hizo (te gusten o no, lector ávido de criticar y opinar, te gusten o no).
La cuestión es que a los 12 años recibió su título de teoría y solfeo, y dedicóse a ir al colegio como cualquier purrete, además de tocar el piano día y noche como un marrano. Esta actividad claramente le proporcionaba mucho placer. Un día escuchó rock y supo que el rock rockeaba, si se me permite validar esa redundancia. Entonces fue y se dedicó a eso.
En un primer momento, para mi gusto, hizo cosas bastante melosas y amariconadas. Las canciones me gustan, son buenas, pero la forma de ejecutarlas, así como la estética hippie y rosita que la circundaba, no son de mi mayor agrado. También es destacable su indisimulable fealdad en esta época. Las mujeres me darán la diestra en esto.
Pese a elio, la insignia de este músico siempre fue estar adelantado a lo que venía haciendo. Esta es la fórmula y la clave de todo. No lo sabías, te lo acabo de informar. El tipo hace las cosas, pero ya está pensando en lo que viene, y desde esa perspectiva siempre se manejó. Eso se llama ACTITUD. No estancarse en cuestiones prácticas, en fama, minas y giladas. El tipo siempre estaba concentrado en la música, e iba un paso adelante incluso de sí mismo. Y pudiendo haber seguido manteniendo esa fórmula y componiendo así, quizás no le hubiera ido mal; pero el tipo sabía muy bien lo que quería y el lugar adonde apuntaba. Sino miren:
"Tengo un toque de habilidad, sí"
Me interesa que adelanten hasta el minuto 3.40 y adviertan la forma en que el flaco revienta todo y demuestra de qué modo se hacen las cosas. Esto es una cabal demostración de lo que estoy diciendo, porque ya se ve que el tipo tiene la cabeza puesta en otro pueblo. Puede no gustarte, pero no podés negar que el tipo sabe lo que hace y es muy bueno en ello, ¿estamos?
El siguiente paso fue juntarse con gente bastante talentosa y formar una banda que se llamó “La máquina de hacer pájaros”. Es muy interesante esta faceta, porque aquí se nota claramente en qué tenía su cabeza puesta el longilíneo artista mientras cantaba pedorradas con el infame Nito Mestre. De los dos discos que hicieron, casi todas las canciones son muy buenas y están muy bien compuestas y ejecutadas. Bien. Un buen ejemplo de lo que digo es esto:
¡¡MAMBO!!
Si les gusta y alguna vez se hallan bajo los efectos de la marihuana, aconsejo escuchar una canción de esta banda llamada “Qué se puede hacer salvo ver películas”. Rockea.
Me dio absoluta paja hablar de Porsuigieco. Limítense a escuchar “antes de gira” o mueran. Listo, todo lo que voy a decir al respecto. Buena versión aquí: http://www.youtube.com/watch?v=5dEHkbG8v7w
Escalera al cielo (me quise hacer el poeta tirando un título alegórico y me parece que me salió para el orto):
Manteniendo el paradigma antes expuesto, el tipo ya estaba pensando en el siguiente avance. Su sed y ambición de ir un paso más adelante siempre, lo llevaron a disolver esta gloriosa agrupación más temprano que tarde, y pegarse un viaje a Brasil. Cualquier podría verlo como unas vacaciones. Pero Mr. García podemos decir que lo planteó como un viaje de reclutamiento. Allí se juntó con David Lebón, un ser con una notoria cara de boludo, pero que sabe muy bien lo que hace cuando tiene la guitarra entre sus manos.
“Tengo cara de boludo, no lo puedo negar, pero sin embargo toco bastante bien la viola y la tengo bastante atada”
También, luego de mucha insistencia, reclutaron a un descollante y joven bajista gay, llamado Pedro Aznar. Este señor merece un capítulo aparte porque su dominio sobre la música y en especial sobre la ejecución del bajo, es comparable con un niño de 6 años amaestrando una pantera. Aclaro que el hecho de que merezca un capítulo aparte, no significa que yo vaya a dárselo.
“Muchos dicen que lo mío es digno de un capítulo aparte, pero no todos están dispuestos a escribirlo”.
Así fue como se pusieron a laburar y sacaron a la luz una banda llamada Serú Girán. Mucho se habla sobre esta banda. Se dice que son los bítels argentinos, el Maradona de la música (insólito, el Word me corrige y cuando pongo Maradona en minúsculas, para demostrar el desprecio que tengo por este ser, lo pone en mayúsculas automáticamente... insólito, pruébenlo), los Borges de la sarasa (lo mismo hace con Borges, aunque a este sí que no lo desprecio en absoluto). No caigan en esa gilada. Las comparaciones son odiosas. No sean peleles y disfruten en silencio. No van a ser más apreciados porque se sepan más letras de canciones o porque sean más fanáticos y tengan grabado el último pedo de Moro antes de estirar la gamba.
Fue una gran banda, pero una GRAN BANDA que hizo temas increíbles, rockearon absolutamente y demostraron quién carajo era el que ordenaba si las cosas se hacían de tal o cual modo. Sacaron unos cuantos discos a cual mejor.
En este tema creo que se nota la calidad de la banda, el talento del bajista, del baterista, del guitarrista y del Creador. Esto es en vivo y los que lo ejecutan son 4 chabones que si te los cruzás por la calle en una de esas los mirás con desprecio y todo. Escuchen:
Sin perjuicio de haber accedido a lo que algún incauto denominaría “La Cima” (como si tal cosa existiese... como si la vida fuera una jodida montaña), este peculiar ser humano siguió camino. Disolvió la banda (en realidad la disolvió Aznar, para ser justos) y se dedicó a producir a los abuelos de la nada y a su carrera de solista. Sabemos que ya tenía todo en mente, porque en muy poco tiempo sacó su primer disco solista, llamado “Yendo de la cama al conchudo living”. Junto con este disco, agregó la música para una película llamada Pubis Angelical. Lo que ustedes no saben y ahora pasaré a informarles, es que el director de esta película le encargó la música, pero cuando escuchó la genialidad salida de las neuronas de García, decidió modificar toda la película en función de la música y los títulos que el músico había elegido. Es por eso que si miran la película advertirán que no se entiende una mierda, y entenderán por qué se quedaron dormidos. Oh! La música de este disco. Sólo puedo decirles que escuchen el disco, ya que es difícil de describir con palabras, más aún siendo tan mediocre para la escritura como lo es quien les escribe.
Demás está aclarar que no voy a hacer una reseña de cada disco. Si quieren saber sobre ellos, vayan y escúchenlos.
Las Drogas:
Siguió su exitosa carrera como solista, y año tras año pudimos ver la lenta pero constante decadencia de este tipo. A partir del año 1994 cambió radicalmente (una vez más) su criterio, tanto para componer como para mezclar y grabar. Muchos infames lo cuestionaron, pero el tipo siguió metiéndole para adelante. Su voz se fue deteriorando con el whisky, la merca y las putas.
Sin embargo, más allá de su constante derruir, García sacó muchos discos muy buenos, canciones realmente originales y a partir del año 2000 más o menos, una novedosa forma de grabar, consistente en usar millones de pistas distintas y reproducirlas a todas una encima de la otra. En alguna reflexión he atribuido esto al afán que este individuo posee por llenar espacios. En todas sus bandas e incluso en su forma de tocar el piano él solo, siempre detecté que aún siendo respetuoso de los silencios, el tipo siempre pretendía llenar de pequeños detalles todos los espacios vacíos. No sé si se entiende lo que estoy diciendo, pero no me importa, porque igual no venía al caso.
Siguió su camino de arruine, demostrando que “tocar fondo” es una noción abstracta, y que puede haber mucho fondos detrás del fondo. Muchos otros rockeros, de todos modos, han tocado el verdadero fondo con su actitud rockera. Me refiero a la muerte misma, el fondo verdadero, la oscuridad inevitable y final. Sino pongan “el club de los 27” en google. Muchas veces pensé y hasta deseé que Charly García muriera arriba de un escenario mientras destruía todo y quedaba mal con sus estúpidos fanáticos. Muchas veces en mi fuero más íntimo dije “si palma acá, la entrada valió”. Sin embargo nunca murió (pero lo hará), pero los recitales fueron haciéndose cada vez más cortos tanto en cuanto a duración, como a calidad musical. Por cuestiones financieras dejé de ir, porque me parecía un desperdicio de guita y si te querés ir a tomar 2 kilos de merca, 6 litros de whisky y empernarte a Carola del Bianco en el Alan Faena, y después pagar el pato con la guita de incautos que garpan para ir a tu recital, te aplaudo (quién pudiera ¿no?), pero no te doy un mango. La incauticia tiene un límite. Eso de enojarse con el artista, de pretender algo del ídolo como si fuera tu amigo, siempre me pareció una paparruchada digna de colegialas estúpidas. Es decir, a mí básicamente me importa tres carajos si el chabón muere atropellado por un autobús o si forma una familia católica y muere en su lecho con sus nietitos. Yo sólo quiero que saque discos y deleitarme con su audición. ¿Por qué voy a pretender que el chabón me ame o me deba algo? Esa demagogia de los artistas de decir “me debo a mi público, amo a mis fanáticos”… vamos. Son pamplinas. Te debés a tu arte y al que le guste bien, y al que no le guste TIENE que sobarla, y sobarla con todas las ricotas, pendejos sueltos y olor a bacalao que una buena verga rockera debe poseer. Disculpen la explicitud, pero tienen que comprenderlo. Sólo los que entiendan esto podrán avanzar un poco en el camino del arte, ya sea como artistas o como público.
El presente:
Un buen día se pasó para el otro lado, lo internaron en una clínica para drogadictos donde le dieron más drogas de las que le quitaron, y se fue a vivir a lo de Palito Ortega. Weird. En torno a esto se armó MUCHA gilada y ahí saltaron los buitres de siempre a sacar tajada. Personal sacó la mayor tajada presentando una pedorrada de tema infamemente titulado “Deberías saber por qué”. Los chabones de su banda lo bancaron para de a poco volver a ensayar y armar recitales. Fui al recital de Vélez y estuvo bien. Desprecié a la humanidad porque llovía, pero el recital en líneas generales estuvo bien. Se tocaron buenos temas, bien tocados, y el tipo estaba medio duranga, pero el piano lo hizo sonar como correspondía. Personalmente hacía tiempo que no lo veía tocar así. Bien.
Y ahora parece que volvió a su misérrima vida de rock star, vacacionando en Punta del Este con todo pago, haciendo recitales y juntándola en pala para levantar embargos y arreglar juicios de los últimos 30 años de desconche. Lo apruebo: es como esa noción católico-convenida de llevar una vida pecaminosa y arrepentirte a último momento, ganándote el cielo sin hacer un carajo. Me encanta. El tipo rompió todo y después limpia el muerto haciendo 5 luna parks. Vos rockeás. Y si a vos, ávido lector que llegaste hasta este punto de esta extensa entrada, te parece mal, pensá si vos no lo harías. Si todos te aman hagas lo que hagas, ¿no irías a vomitar a la casa de tu suegra y mostrarle el orto a Cris Morena? Claro que lo harías, porque a los 5 días harías un Vélez y lo llenarías. No quiero escuchar juicios de valor provenientes de gente común hablando desde su comunuidad.
Para el futuro, sólo espero que haga un disco nuevo que rockee, o que muera como ardilla y empiece a transformarse en leyenda, mito, o alguna gilada así; que permita a las compañías aumentar el precio de las remeras, hacer ediciones especiales de los discos, algún DVD, homenajes en todas las revistas de pelquerías y demás vergonzosas rimbombancias que tanto despiertan mi retorcido morbo.
"Hoy la verdad que estoy medio en cualquiera. Tomo del vaso y me visto de negro y hablo medio incomprensiblemente, pero bueno, como soy Charly García nadie puede venir a reclamarme nada. Gracias abalacia por este homenaje." De nada chambón!!
Mientras preparo la próxima entrada, que va a ser bastannnte larga, quiero ponerlos al corriente de dos verdades que van más allá de los gustos personales de cada lector. Me refiero a esas cosas que son indiscutibles, fuera de lo que cada uno pueda opinar al respecto. O sea, vos si querés podés venir y decirme que te gusta más una ensalada de tomate y huevo que un matambre tiernizado a la pizza con españolas. Lo podés hacer y yo no te voy a decir nada, ni te voy a discriminar ni despreciar por ello. Eso sí: cualquier perorata que me quieras vender sobre el asunto, no cambiará el hecho de que el matambrito ES más rico que la mierdita esa de ensalada que te gusta a vos.
En esta línea de ideas, hoy echaré luz sobre los siguientes puntos:
1) UNO:
La canción del mundial apesta como los miasmas más fétidos, pestilentes y deletéreos. El Valle del Hedor Eterno, de la película laberinto, es el baño de Carlitos al lado de la putrefacta canción del mundial. Para aumentar su mierdosidad, la versión en español se la encargaron al infame gallego David Bisbal. Aquí una foto que los cronistas de abalacia tomaron de K'naan, el creador de "Waving Flags", la pedorra canción mundialista:
"Viví casi toda la vida en Canadá, pero me re importa la situación en África. Cada tanto les tiro unos mangos y me comprometo en alguna actividad con buena publicidad; pero bueno, ahora se presentó esta ocasión para volver a juntarla en pala, y ni en pedo la dejo pasar", dijo en una entrevista realizada por Choly Berreteaga, cronista exclusiva de abalacia. Preguntado por su vestimenta comentó: "Me visto de verde porque banco a muerte a abalacia, Roger Borratint es lo más". Gracias K'naan, pero abalacia no se vende ante tus demagógicos halagos.
2) DOS:
Padre de familia es mejor que Los Simpsons. Esta es más complicada. La pensé durante mucho tiempo y llegué a esta conclusión. Sé que esta quizás no es tan evidente como la anterior, y que les puede llegar a costar mucho tiempo y esfuerzo admitirla, pero es así gente, lo siento en el alma. Los Simpsons es muy, muy MUY bueno. Es histórico, épico. Claramente me refiero a las temporadas 1 a 8 (quizás 9). De ahí en adelante empezaron a declinar y hoy en día te dan la última razón para deprimirte los domingos. Creo que de los últimos 10 capítulos de Los Simpsons que vi, me reí 2 veces, y un toque.
Padre de Familia recién va por su temporada 7 u 8, o sea que está en la cresta de la ola y es cuestión de tiempo hasta que se vaya al carajo como todo en esta vida, pero loco, qué buen dibujito la concha bien de mi abuela muerta, cremada y metida en una urna.
Esta sería la serie ideal. Aunque sabemos que es imposible, pongo la foto igual porque soy re loco y me banco la que venga.
Espero que estas breves nociones les hayan sido de utilidad, estimado séquito de escasos pero muy fieles seguidores.
No me gusta hablar de temas de actualidad. La mayoría de ellos me pudre. No me gusta leer el diario ni ver los noticieros. A veces lo hago, pero siempre con actitud de vieja chota, criticando y buscándole el pelo al huevo, la quinta pata al gato o la aguja en el pajar. En principio soy consciente de la realidad de que en mi país, en mi época, en el contexto del orten que me tocó vivir, la información es un producto y no un derecho. Entonces sólo sale lo que más vende, y durante el tiempo que vende. Se estudia enfocado desde el marketín, y desde ninguna otra disciplina. Si vende, sale. Si no vende, no sale. Por lo demás, la información se usa como herramienta de poder. La mayoría de los medios de comunicación están concentrados en grandes holdings y grupos empresarios con intereses concretos, que bajan línea e informan en la medida de los mismos. ¿O vos acaso no lo harías? ¿O me vas a decir que si tuvieras un programa de tele, pasarías la noticia de que estabas en cocodrilo tomando merca con dos putas, para que lo vea tu jefe, tu mujer, tu familia y tus amigos? ¿Eh? Tampoco nos hagamos los pelotudos. Todos los intentos de control sobre esta situación, siempre fueron obsoletos. Acá más que en muchos lugares, la guita y el poder se mueven bajo la consigna "hecha la ley, hecha la trampa".
Por eso todo lo que leas en los diarios generalmente va a estar distorsionado. A esto se refieren los defensores del gobierno cuando hablan de que no hay inseguridad sino una "sensación de inseguridad". Dicen que los medios exacerban e invaden con noticias de asaltos y amasijes a gente laburadora (si es ingeniero, abogado o bancario MUCHO MEJOR), no hablan de otra cosa, y entonces la gente vive cagada hasta las patas y se la agarra contra el gobierno. Un clásico. Los medios siempre hacen eso. Distorsionan la realidad. ((Del mismo modo, si están entongados con el gobierno, entonces es todo felicidad y mirá qué buen gobierno que tenemos!! ¿Y cómo lo sabés? Ah, porque lo leí en el diario. Incautos)). Exageran para donde les conviene. Pero nunca vas a saber qué pasó después del asesinato de Gonzalo Etcharrán, con el que te invadieron durante 3 días todo el día. Tampoco vas a saber qué pasó con el pibe que mataron a la salida del recital de viejas locas. Mucho menos te acordarás dentro de dos semanas del pibe que mataron en Mar del Plata hace unos días. ¿Para qué me voy a gastar en dar ejemplos? Después, el gobierno obvio exagera para su lado, y también dispone de algunos medios de comunicación bastante grosos. Siguiendo con el tema inseguridad: Dicen que no hay inseguridad, que es todo mentira, que son casos aislados, que la calle es segura. Vamos... ¿qué calle es segura? ¿Diagonal Norte a las 2 de la tarde si estás parado al lado del policía de Tribunales? Ah, esa sí, puede ser. El resultado es que nunca terminás sabiendo cuál es la jodida verdad. O escuchás que está todo mal, o escuchás que está todo bien. Vos, tipo particular, individuo aislado y desinteresado de los tires y aflojes del poder, estás justo entre medio de una puja sarpada por poder y guita. ¿No lo sabías? Ahora lo sabés. Dos partes en puja te meten información en la cabeza, y cuando te sentís muy confundido y decís "¿qué onda? ¿me están tomando por pelotudo?", ahí te caen los grosos como Rial, Tinelli, Marley y demás miserables que siempre van a tener un culo y una teta para mostrarte, para que te olvides del asunto y te quedes callado, acatando lo que mediante la constante repetición, los medios te dicen que tenés que pensar.
Ah! pero me colgué para el orto eh!! Aunque no lo crean, no quería hablar de eso. Lo vomité todo así como venía y todavía no empecé con el tema de la entrada. Concha.
Listo, ahora arranquemos con el asunto. Como decía, no me gusta ver los noticieros, sin embargo esta mañana mi despertador-tele se prendió como siempre en C5N, en el programa de las 7, con el gordito ese despreciable que se hace el canchero, sin advertir que es el siervo más siervos de toda la servidumbre. Siempre me imagino cómo lo debe cornear la mujer en sus narices, y el chabón no le debe decir nada porque tiene miedo a que lo dejen. Aaayy!! Me encanta ese programa. Ahí salió la noticia que me hizo relamer: La reconstrucción de Haití. Se van a usar 3.800 millones de dólares para reconstruir la ciudad. Para ello se constituiría un fondo que estará a cargo de Haití y de todos los países donantes. Me reí, me senté en la cama y empecé a hacerme muchas preguntas. Tenía que hacer un par de arreglos en mi modesto habitáculo, de modo que acompañado por el gordito miserable que hablaba con el abogado de la Hiena Barrios y le formulaba juicios de valor, me dispuse a encarar estos nobles quehaceres, mientras las preguntas rebotaban en mi enorme cerebro:
- ¿Quién será el chabón que efectivamente maneje la guita? ¿O quiénes?
- ¿A quién y cómo elegirán como contratistas para encarar las obras? ¿Amigos quizás?
- Los políticos y empresarios, ¿con cuánta guita destinada a levantar la ciudad se quedarán?
- ¿Cómo harán para ponerse de acuerdo todos los donantes y Haití a la hora de destinar los fondos? Piensen: reuniones, traductores, gastos de representación, traslados, comidas. Toda esa guita presumo que saldrá del mismo fondo.
- En definitiva, ¿cuánta guita llegará efectivamente a la gente real, a las víctimas?
Grandes preguntas cuyas respuestas jamás conoceremos, ya sea porque no vendan, o porque no convengan.
Calculo que en Chile terminará pasando algo parecido. Todos los bellos recitales gratuitos que hicieron los magnánimos Cerati (lo desprecio pero me gusta mucho su música), Vicentico (no lo desprecio pero por poco), Calamaro (me gustaba y ahora lo desprecio, me hinchó las bolas su voz y su música) para ayudar a Chile, ¿dónde terminarán? ¿Habrán cobrado esos músicos para hacer el recital? No te digo ellos, pero generalmente estos chabones tan expuestos y famosos tienen una retahíla de parásitos detrás que van por ahí haciendo juicios y cobrando derechos por todos lados, por cualquier pedo por la bragueta que el músico representado hace. Se ocultan bajo la denominación de "sello discográfico", pero sólo son lauchas que corren detrás de la moneda. Siempre me hacen ruido las cosas en las que hay involucrado un grado de careteada notorio. No te digo algo ultra careta, pero un índice de caretez que se huela en el ambiente, ya no me cabe. No sabría explicar muy bien por qué, pero estas movidas que se están haciendo acá por Chile, me huelen a mascareada. Siempre pienso si yo fuera famoso: ¿me prestaría para eso? ¿Es mejor hacerlo sabiendo que hay mascareada que no hacer nada? No me parece mal ayudar a Chile. Puedo decir que los músicos argentinos también podrían salir a juntar guita por los muertos de hambre (y muertos me refiero a que se mueren realmente) de nuestro país. Podrían hacerlo, pero quizás posta no pueden, si a nadie le importan. Los chabones acá pudieron tocar porque el gobierno hizo alta movida para cederles el espacio, las facilidades y una altísima movida que implicó organizar ese evento en such short notice. A nadie le parece urgente la situación de los muertos de hambre nuestros. Sencillamente son desoídos de manera constante y miserable. ¿Por qué el dolor de los chilenos sí les llegó? Es, al menos, extraño. "Es mejor algo que nada", me podés decir. Sí. Es mejor sacarse un toque la máscara también. Estos pibes van y tocan, y quedan como "uh pero mirá qué buenos pibes". Son burgueses ayudando burgueses para quedar bien y después reclamar. Para mí los músicos en este caso son monigotes que los usan con fines políticos.
Y posta: cuando fue lo de Tartagal, cuando hay sequías en el Chaco, cuando se inunda Entre Ríos, cuando en Tucumán se mueren los pendejillos por desnutrición; no veo tanta movida como cuando en Chile hubo terremoto, ni recitales, ni gestos pomposos, ni mascareadas útiles, ni dibujitos de Liniers (con vos todo bien Liniers, posta). Únicamente iniciativas privadas de gente que realmente le importaba, pero cosas grosas posta no vi.
De Haití fíjense que no hablé mucho más porque ya los medios después de lo de Chile no le dieron ni 4 minutos de aire. Y a vos, incauto, también te dejó de importar, porque los medios dejaron de decirte que te importara. Cuando los medios y el gobierno dejen de decirte que abraces a Chile, vas a volver a tu oficina y el alimento no perecedero te lo vas a hacer a la sartén y te lo vas a comer vos solito.
¿Ustedes qué carajo opinan sobre toda esta ensalada de temas súper polémicos que les acabo de tirar?
Si tus viejos te mandan a un colegio privado bueno, normal digamos, van a pagar una cuota de alrededor de $1.200. O sea que en los doce años que dure tu educación inicial, se van a haber gastado alrededor de $172.800.- Más o menos 45 lucas verdes. Un 0km de alta gama digamos. Si la cuota es de $750, tu educación cuesta más o menos 100 lucas (alrededor de 28 verdes, que también es un cero kilómetro bastante copado, pero ya sin tapizado de cuero).
Eso gastan para que vos vayas y aprendas algunas cosas que te van a servir para "encajar en el sistema". Generalmente como sos chico (o sea, estúpido) no lo valorás, todo te chupa un huevo y armás quilombo en clase, te llevás materias, te rateás y te hacés el loco con los profesores creyendo fervientemente que te las sabés todas. Quizás incluso tengas el tupé de hacerte el loco con tus viejos, y después pedirles guita para comprarte zapatillas o para salir a bailar con tus estúpidos amigos. Encima ahora existe una tendencia a que los padres le den pelota a sus estúpidos hijos. O sea que incluso quizás tuviste la mala fortuna de que tu vieja estuviera al pedo todo el día en tu casa, y entonces a cada rato fuera al colegio a sacar la jeta por vos y defenderte, en lugar de darte con la hebilla del cinturón a la voz de "mirá lo que me hacés hacer", como correspondía.
Ponele que tu realidad fue así, entonces no aprendiste a dar la jeta, a respetar a nadie ni mucho menos a pedir disculpas cuando pifiás. Ok, puede ocurrir. Quizás cuando terminás, la vida te da un par de sopapos y aprendés. Y si ya lo aprendiste, mucho mejor. Pero así y todo esa guita se la gastaron.
Después, ya si tuviste mucho, pero MUCHO culo, tus viejos te pagaron una facultad privada durante 6 años. Calculamos entre $500 y $1.000 mensuales. Ahí se les fueron entre $36.000 y $72.000 mangos. (entre 9 y 18 lucas verdes... ¿te acordás? sí, otro cero kilómetro, este ya más tranqui, pero un lindo autito para pasear).
Es decir que en números redondos tus viejos gastaron, como poco $136.000 (35 verdes) y como normal $244.800 (65 verdes). Ya si fuiste a alguno de esos colegios del centro, Belgrano, Pilar o San Isidro que te pueden fajar 3 lucas y media por mes la cuota, ahí NI HABLAR, ni lo quiero calcular.
Bien, establecida la cantidad de guita que se gastaron en vos, te hago una pregunta muy sencilla:
Cuando ya sos grande, te recibís de la facultad y armás una fiesta: ¿cuál es la gracia que le encontrás a cantar y bailar una canción cuya letra dice "¿Cómo es que matan a una niña tan pequeña? Sólo tenía 12 años, una vida por vivir.."?
¿Qué nos pasa, chetos? ¿Les causa gracia? A mí particularmente me parece una canción de verga, pedorra, que ni siquiera está cantada, está gritada, y que no me transmite absolutamente nada. Ponele que me gustara... PONELE... Pero si armo una fiesta y estoy escabiando y tirando pasos como un campeón, ¿a quién se le ocurre que voy a querer escuchar la triste historia de una niña tan pequeña? Quiero y exijo que un latino diga "mueve el trasero, mueve el trasero, mueve el trasero", y que por toda respuesta, una mina replique con gemidos: "dame duro, dame duro, dame duro papi dame duro". ¿Qué quieren? ¿Qué pretenden? ¿Sembrar conciencia mediante una cumbia? ¿Qué carajo les pasa? Pero sobretodo, ¿por qué a los chetos les gusta tanto?
Como buen cheto burgués que soy, concurro asiduamente a este tipo de festines, y no logro comprender este peculiar detalle. Es muy paradójico y realmente no me entra en la boina que la gente más exclusiva, afortunada, adinerada, instruida y acomodada, sea la que más se excita cuando suena el infame organito que da inicio a esta aberración musical y poética.
Me siento como el Lobo Quetepario. A veces chetos míos les juro que un toque de nafta, pólvora, dinamita y fuego les tiraría. Tienen una forma muy extraña de razonar y de hacer las cosas.
Estoy muy enganchado con una serie que se llama FLASH FORWARD.
Tiene médicos, policías, cosas locas, jueguitos con el tiempo (onda "el futuro forma parte de tu presente, pero el pasado es el futuro entonces el presente sólo puede ser considerado parte del futuro-pasado-pseudo-presente). Básicamente no entendés una verga pero te enganchás.
Siempre quise saber si el clima de lluvia produce algún efecto a nivel físico, hormonal o neurológico. Existe una condición atmosférica en particular, que me cuesta explicar pero que si viven en Capital Federal, más cerca que lejos del río; hoy cerca de las 8.30 de la mañana habrán sentido. Muy nublado, mucho ozono en el aire y lluvias esporádicas. El cielo oscuro, poca visibilidad y muy pesado.
Cómo odio este clima. Siempre que tocan días así, soy víctima de una inevitable y muy profunda angustia. A veces sé por qué sobreviene, porque ya vengo medio chusco y bueno, el panorama turbio y deprimente de la lluvia contribuye visualmente a agudizar el bajón. Lo de hoy fue excesivo.
Ayer tuve un buen día en todo aspecto. Varias cosas que tenía planificadas salieron, estuve con amigos y también visité a mi familia, donde lastré y bebí buen vino. Hasta acá venía todo joya. Me fui a dormir y hoy cuando me levanté... MAMADERA!! Fui a la computadora a boludear y en ese momento supe que no podía arrancar el día así. A la voz de "así como estoy no puedo ir", me volví a la cama y estuve ovillado, con un frío que recorría mi espalda por el medio, como cuando te meten un cubito en joda y este te atraviesa y te deja una fina línea de frío. Adopté una posición fetal que mantuve hasta alrededor de las 11 de la mañana, con 4 o 5 interrupciones debidas a fallidos intentos de levantarme. Hay que tener presente que no estaba físicamente cansado. Me abatía el bajón, y yo lo sabía muy bien. Finalmente decidí levantarme porque no iba a poder safar del laburo. Me bañé y me cambié. En el bondi se largó a llover y decidí entregarme a la confortable paz onírica. El ejemplar de cuentos de Edgar Allan Poe que llevaba en mi bolsillo sabía que no me iba a reanimar, de modo que luego de pocas páginas lo abandoné y dormí.
Quiero que se entienda: no soy una persona con tendencia a hacerse el boludo con nada. Incluso soy, a diario, conciente de la angustiante realidad que como humanos nos aqueja: lo único que sabemos, lo único que verdaderamente sabemos como individuos, es que nos vamos a morir. No sabemos de dónde venimos, ni dónde vamos, no sabemos siquiera cómo será el futuro más inmediato. Ni siquiera sabemos cuándo nos vamos a morir. No tengo problemas con eso. Hace muchos años decidí que la mejor manera de convivir con esta tragedia que es la vida (o la muerte), era asumiéndola del modo más crudo posible. Por eso, tal como un católico reza un rosario antes de dormirse, yo en algún momento del día recuerdo con mucha claridad que en cualquier momento podría caer muerto por una infinidad de razones. Y esto es CIERTO y REAL.
Tampoco le tengo pánico a la angustia ni a la depresión. Sin embargo, la angustia de esta mañana era tan intensa que quería que se fuera por cualquier medio. No tenía el menor reparo en intentar absolutamente nada para lograr este fin. Bajé del colectivo cerca de la plaza del congreso, porque estaba yendo ya demasiado lento y esto me generaba ansiedad y locura. Pensé que mediante el consumo de la hierba santa de la felicidad (estoy hablando del fffffaaasssooo, sí), podría solucionar, al menos de forma temporaria. Así fue que me junté con unos piqueteros que estaban armando bardo por ahí, y saqué la herramienta del bolsillo secreto del saco. Fumé la cantidad justa de esa deliciosa flor (3 secas, pitadas, caladas o como quieran llamarlas), una dosis que por un rato te deja unos escalones por encima de la realidad, alterando la perspectiva de las cosas. Desde allí todo se ve diferente, y las conclusiones o reflexiones que uno arma son diferentes de las que podría armar sin estar bajo la influencia brutal de esta planta. Digamos que uno abre puertas que regularmente tiene cerradas, y cierra otras que regularmente mantiene abierta. El viaje es interesante y copado, y sobretodo muy útil y práctico.
Acometida la ilegal fumata, seguí caminando pero más lentamente, enfilando al microcentro. Grande fue mi sorpresa al advertir que la angustia permanecía incólume. Me senté por ahí para comer un tostado con una COCA COLA, ES SENTIR DE VERDAD (esta deliciosa bebida amerita el chivo), y ahí tuve una ráfaga de claridad.
Llegué a la oficina de la gran empresa que me emplea, dejé mis cosas y me mandé para la oficina del jefe. Le dije que renunciaba, que no quería laburar más en ese lugar, porque no estaba haciendo nada copado y no era mi idea de vida laburar en una empresa, y mucho menos "crecer" adentro de una. Le dije que lo aguantaba máximo hasta mitad de año para encontrar alguien tan grosso como yo, o contratar las 3 personas normales que harían falta para reemplazarme, pero que si no se movía yo el 1° de Julio no pisaba más ese lugar.
Ejecutada esta importante movida, pensé que mi angustia se calmaría. Sin embargo, sólo empecé a repuntar cuando salió el sol. ¿Vieron la canción "Let the sunshine in"? Bueno, me vino esa canción a la mente en un momento. LEEEEEEEEEEEEEEEEEET DESÁNYAIN!!!! LEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEET DESÁNYAIN IN!!!!! Terrible.
Igualmente perdí registros certeros respecto del horario en el que dejó de llover y salió definitivamente el sol. Quizás podemos decir que la angustia era por el laburo. Pero ¿por qué me agarró justo hoy? Hace más de 7 años que laburo acá, me podría haber agarrado cualquier día, en cualquier momento. ¿Qué es lo que provoca la lluvia? No lo sé. Sólo sé que los días lluviosos no llego nunca antes de la 1 de la tarde al laburo, y con una cara de velorio importante.
Sea como sea, la angustia se fue junto con mi mierdero laburo. Me quedará siempre la duda, porque tampoco es que me estresara tanto este laburo, ni que lo odie tanto (odio la idea de laburar así y la forma de llevarlo a cabo, pero en sí no me molesta hacer las cosas que hago). Era simplemente un laburo, como cualquier otro, o sea, mierda y más mierda pero con gente digna de hablarle al menos, algunos pesos pagacuentas y nada muy loco. Por otro lado era algo que no me llenaba ni una muela y a lo que le estaba dedicando 9/10 horas diarias. Eso es angustiante ¿no?
No sé qué carajo haré la segunda mitad del año, pero seguramente sea algo más divertido y copado. La idea sería nunca más en la vida volver a laburar en la horrenda relación de dependencia (el que me dice que "siempre laburás para alguien" lo acuchillo acá mismo... ya saben de lo que estoy hablando).
Dato de color (verde): luego de varios años sin concurrir a esas reuniones pedorras del orto que arman las grandes empresas para motivar a sus empleados y hacerles creer que valen algo humanamente, hoy aproveché el intenso estado de catatonia que me invadía y fui. Fue bastante divertido: hice preguntas, me reí mucho de muchos conceptos que tiró un flaco brasilero que no entendía NADA, pero sobretodo me comí (contados) 9 sánguches de miga de La Piedad. En un momento estuve cerca de deschavarme cuando estuve MEDIA PUTA HORA diciendo "faaaaa, qué looooco, mirá man, mirá, mirá mirá... un triple de miga de crudo en pan blaaaanco faaaaa, qué masa... yo pensé que había una mafia del pan negro que no permitía el crudo en pan blanco, pero mirá, acá está, qué looooooco, mirá". Así iba a toda la gente y le mostraba el sánguche de crudo en pan blanco (que posta es muy loco, ¿alguno vio esto alguna vez?) y le contaba de mi teoría conspirativa al respecto, con gran asombro y dilatación de pupilas. jajajajajajaja, quizás alguno se habrá avivado, pero los que se avivan son los que fuman, así que no pasa naranja. Es como cuando tenés la bragueta abierta: no puede darte vergüenza porque el que se da cuenta quiere decir que te estaba relojeando el tobul (o sea, si es mina una ALTA TROLA y la podés avanzar de una, y si es flaco un TEMERARIO LUSTRARRIFLES, palpatermos, mascabultos y soplapetes).
Bueno, me voy a la concha de mi vieja lectores. Los saludo aconsejándoles que hagan lo mismo.
Esta fecha se ha torcido, a lo largo de los años, muy para el lado de la gilada y el comercio.
Empieza a molestarme y sé que cada vez será peor.
A todos seguramente les ha llegado en estas fechas un mail que reclama que, ya que hay un día de la mujer, también debería crearse el día del asado y la tirada de goma. Es ingenioso y algo gracioso, pero hasta ahí. Es el típico humor Coco Zillysta (cómo te odio Coco Zilly, cuánta repugnancia me provoca escuchar tu argenta voz y sobre todo cuánto me molesta verte currar con eso de la cátedra del macho. Me da más vergüenza que Tinelli y Pergolini los dos juntos), que reivindica los "derechos" de los hombres frente a la feroz avanzada argollística producida en el último siglo. Decadente.
Personalmente, yo creo que las minas y los flacos tienen algunas diferencias biológicas y hormonales pero básicamente todos pueden hacer lo que se les cante el orto. Nunca entendí ese modelo pedorro de que la mina cocina, cuida a los hijos y el flaco labura. No lo comparto pero tampoco lo desprecio si es libremente elegido y funciona en un caso en particular. En todo caso ninguno de los dos debería laburar, ya que eso de laburar en una oficina y toda esa bosta es lo que es antinatural. Pero ya que vivimos en un mundo que funciona así, mediante la avidez y voracidad dineraria, no veo por qué no pueden laburar las minas y los flacos en plena igualdad de condiciones. Contemporáneamente las conchas (también ayudadas por varias pijas que sabían pensar, o quizás que simplemente encontraron en la defensa de las conchas una forma de penetrarlas) han logrado torcer la cosa hacia la normalidad. Eso es todo. No veo por qué tanto bardo porque una situación volvió a la normalidad. Me da vergüenza recordarlo y me parece estúpido celebrarlo, pero bueno, ponele que lo hacés para que no vuelva a ocurrir, para mantener un registro sobre el tema, y pasarlo a las generaciones venideras para que no vuelvan a cometer el mismo error. Ok, ponele que esta premisa no fuera una idiotez, pero aún así esto no ocurre.
Y no ocurre porque lo único que hacen es regalarle flores o alguna boludez por el estilo a las minas y decirles "Feliz día che, pasala lindo". Y las minas se ríen y se sienten bien sin siquiera tener idea de por qué carajo les están regalando cosas, ni qué bossssta se celebra en esta jodida fecha. Ah, y nunca falta el langa que aprovecha y se hace el pistola con la fecha, aprovechando para dar aún más rienda a su incontrolable machismo. Onda "Feliz día mami, traeme un feca". Oh! las contradicciones. Al final, en muchos casos, este día del orto termina cumpliendo la función exactamente inversa para la que supuestamente está destinado.
Es decir que, como sociedad, seguimos siendo estúpidos. Veo minas que cobran menos que un flaco por el mismo laburo y se ponen contentas porque el día de la mujer trabajadora, le dan flores. Sos bien boluda flaca, porque esta puta fecha es justamente para revalorizar tu derecho a que no te garquen como lo están haciendo. Todo lo cual demuestra que si como sociedad se le reconoció a las minas algún derecho que antes no se les asignaba, fue únicamente por una necesidad del propio sistema. Y ustedes hombres, incautos, no crean que también están fuera de esta bolsa: sólo se les da lo mínimo indispensable para que ustedes muevan el culito y el sistema siga funcionando.
Por último, sigo viendo minas que les gusta casarse jóvenes, tener hijos y dejar de laburar para dedicarse a ellos. Y veo que, como esto ya no es tan cool o in como antes, entonces la sociedad empieza a reírse de ellas, a tomarlas como anacrónicas y llamarlas Susanitas. Me parecen todos desgreñables. Si se quieren casar y organizar así, no veo qué carajo tiene de malo, en tanto y en cuanto sea una elección libre, conciente y voluntaria. Me molesta la gente que reacciona por modas. Así que los que se quieren casar jóvenes, abalacia los avala y no los discrimina. Y si querés dedicarte a parir y no laburar, tampoco serás juzgada por abalacia. Pero mucho cuidado: que no llegue a conocimiento de este sitio que lo hiciste por presión social, o sin dedicarle la debida reflexión a semejante decisión, porque ahí serás ampliamente despreciada por mí, y serás arengada a cambiar de vida radicalmente, lo cual implicará un divorcio, conseguir laburo luego de muchos años sin laburar, y traumar a tus hijos de por vida. Tengan cuidado.
Bueno señores, esto a veces pasa. Nadie está exento de que, subrepticiamente, le pinte filosofía de $1,79 el kilo. Es algo que puede ocurrir y que incluso quizás alguna vez les ha ocurrido a ustedes. Piensen que podría ocurrirle a sus hijos.
Tuve la mala fortuna de cruzarme con un individuo de esos que usan remeras que dicen "Hasta la victoria siempre". Sólo diré que sobre este asunto, únicamente sobre este detalle de las remeras rojas del Che Pibe, hay mucha tela para cortar. Tanta tela como para hacer 32.875 uniformes de cocinero con gorro incluido. Como ya he superado el intenso rechazo que otrora tuve por estos seres, simplemente pensé: "Es muy joven, seguramente sus intenciones sean buenas". Que quede claro: no me molestan las ideologías de izquierda, me molesta (y mucho) la gilada. Sin ir más lejos yo en muchos aspectos tengo ideología de izquierda, por ejemplo a la hora de decir que habría que matar a cualquier persona que no piense, se vista u opine como yo.
Sea como sea, recordé una leyenda parecida que había en el refugio del Lanín, que decía "Hacia la victoria Siempre". Eso ya es otra cosa.
Personalmente me gusta más "hacia". Quizás a ustedes, seres ampliamente inferiores a mí, les parezca que las dos palabras son más o menos lo mismo, pero esto no es así. Hay una gran diferencia, porque "hasta" da una idea de un objetivo real, concreto y al cual se planea llegar eventualmente. "Hacia", en cambio, indica un camino a algo ideal, marca un norte y un horizonte que se va moviendo a medida que avanzamos. Sería más parecido a una utopía, una onda "apuntamos a esto, pero sabemos que no hay un destino concreto". Creo que, filosóficamente, como forma de vida, es más piola marcar objetivos utópicos aunque desde el vamos sepas que no los vas a cumplir. Pero sabés bien hacia dónde te dirigís. Lograrlo o no, no tiene importancia, porque eventualmente todos moriremos (a ver, refutame eso, dale, refutámelo, dale Highlander, refutalo). Marcar pautas concretas y objetivos tangibles me parece que es más chato y mundano, además de que podría producir un fuerte vacío, relajo o angustia, llegado el caso en que uno eventualmente lo consiguiera.
Por otro lado, ya desde una óptica netamente lingüística, decir que vas siempre hasta un lugar determinado es una paradoja, porque si vas hasta allá y llegaste (o sea, si obtenés la victoria), entonces ya no estás yendo más, de modo tal que eso de "siempre" deviene falaz. Por eso marcar un camino concreto y realizable es algo que por definición es finito (o sea, no susceptible de hacerse siempre), mientras que decir "siempre voy hacia allá" (o hacia la victoria siempre) es una formulación más metafísica e infinita, porque "la victoria" o "la verdad" o "la sandanga" se entieden más en términos ideales y extraterrenales.
